El Colmo

Correr entre el bullicio de gente.
La bolsa llena.
Saca la cartera, guárdala otra vez.
Cierra la bolsa, han sido ya muchos robos.
"Perdone señora, no la había visto"
Saca el móvil, mira la hora.
"Si sigo a este ritmo llego a tiempo"
Un pie.Cordón desabrochado.


A veces no me puedo atar los cordones porque NO ME DA TIEMPO.
Así que estoy a un segundo de caer, a media hora de mi destino y a un segundo de caer.

Es el colmo.

Putos guisantes...

No, no existen los puntos medios.
Han sido creados para amansarnos,
para anular las pasiones.
La pasión no es un punto medio:
es un hígado,
un intestino,
un vómito,
un mordisco.
Me frustra buscar el punto medio de mis pasiones,
sobretodo de mis pasiones más míseras.
Me frustra.
Me hace sentir una extraña,
una extraterrestre.
Como si todo el mundo tuviese el punto medio en la palma de su mano menos yo.
Como si, cuando mis miserias afloran, todos abriesen su puño y enseñasen, como un guisante, su querido equilibrio, su enorme moral de lo intermedio;
y negasen todos a la vez con la cabeza mientras me miran.
No hago más que abrir y cerrar mi puño y el puto guisante no está, y mi miseria es cada vez más mezquina.
¡Dejad de negar con la cabeza!
Un día de estos me arrancaré el corazón y lo pondré en la palma de mi mano.
Pero yo no negaré, afirmaré que ya no lo tengo,
afirmaré que el jodido guisante gris de lo intermedio me lo ha arrancado.